Acoustic Hip-Hop, Art Rap, Ballad или Folk Rap, Philosophical

[Интро] — Пап, а что такое душа? — Не знаю, сынок. Это то, что болит, даже когда тело целое. [Куплет 1] Мы привыкли мерить жизнь на квадратные метры, На лайки, на сроки кредитов, на стоны из спальни в полшестого. А кто из нас мерил её на количество утраченных писем? На то, как утром не хочется вставать, но всё равно встаёшь снова? Мы прячем лицо за маской удобного, правильного, Мы учим детей не мечтать, а просчитывать риски. А потом удивляемся — почему в тридцать три, Стоя у зеркала, видим чужого мужчину без искры? [Припев] Мы все умрём. Но никто не знает, как именно. Может, в больнице, под капельницей, в списке ненужных проблем. А может, в тот самый момент, когда наконец прощаешь Того, кто не попросил прощения. И сам себя — заодно, зачем? Тени на асфальте от листьев — вот наша жизнь. Никто не запомнит, сколько ты заработал, но запомнят — как ты лгал или нет. И тишина после фразы «я люблю» — она громче, чем сотни «прости». А самый большой океан — это тот, что внутри, между «было» и «будет», сосед. [Куплет 2] Старики говорят: «В молодости кажется, что всё вечно». А потом раз — и друг уходит в никуда, даже не попрощавшись. Мы носим в себе города, где никогда не были, И любим тех, кто даже не узнал, как мы старались. Что такое счастье? Может, просто заснуть, Чувствуя, что завтра не надо врать себе в зеркало. Может, это когда твой ребёнок смеётся, А ты понимаешь — он никогда не узнает, каким ты был идиотом, но это не важно? [Припев] Мы все умрём. Но никто не знает, как именно. Может, в машине, возвращаясь с работы, слушая ту же песню, что в юности. А может, стоя на кухне, с чашкой остывшего чая, Вдруг осознав — ты прожил чужую жизнь. И не свою. Отпусти. Тени на асфальте от птиц — вот наш полёт. Никто не запомнит твои дипломы, запомнят — как ты умел слушать молчание. И самый громкий крик — это когда ты внутри всех один, А вокруг толпа. И ты улыбаешься. И это называется «взрослое отчаяние». [Бридж — почти речь] В Библии сказано: «Возлюби ближнего как себя». А если себя не за что любить? Если внутри — пустота, заклеенная скотчем надежды? Мы ищем ответы в книгах, в травах, в чужих постелях. А ответ — он простой, как удар: никто не придёт. Ты сам себе нянька и сторож. Так давай хотя бы сегодня не врать. Не говорить «всё нормально», когда внутри война. Не копить на чёрный день — он и так придёт. Просто выдохни. Смотри: небо — оно одно на всех. Даже на тех, кого нет. [Аутро — шёпот] После нас останется только эхо. Вопросы без ответов. И чья-то добрая ложь, Что «он сейчас в лучшем мире». А может, лучший мир — это когда ты успел Сказать «прости» и «я тебя помню»? Не знаю. Я просто пишу эту песню. Для тех, кто ещё дышит.