Рок

В полях, где ковыль в ночи дрожит, Один паладин, как дуб в буре стоит. Вокруг — нечисть, вурдалаки стаями, Клыки в луне, глаза — как уголь в золе. Тьма обступила стеной чёрною, Тысячи тварей, воют в тумане сыром. Крест на груди его светом пылает, Меч — как коса, что жнёт в аду покой. "Вперёд, орда! — кричит он в ярости. — Свет мой разит, как буря по степи!" Вурдалаки падают стогами, тысячи, Кровь чёрной рекой по траве растеклась. Огонь в очах, как в осенней листве, Сердце стучит, как набат в деревне глухой. Один против всех — воин зари былые, Сразил полчища, не дрогнул душой. Но в перерыве битвы — слеза на щеке, Как роса на берёзе в рассветной тени. За свет сражусь, за Русь в огне стоящую, Хоть сам один, как лист в осенней степи. Затихло поле, лишь ветер поёт, Паладин встал над грудами падали. Свет победил, тьма в прахе истлела, Но тоска в нём — как эхо в пустом лугу.